lunes, octubre 17, 2005

Corazón Ñato .-



Corazón Ñato.



Hoy mi abuela ni siquiera me ofreció almuerzo. Hoy aterricé en esta comisaría exageradamente temprano. Las siete de la mañana no es una “hora decente para niña-de-colegio-de-monjas”. Pero desde que la libertad sexual corre por parte de mi mamá-divorciada, no compro el cuarto de hayullas, ni El Mercurio. Ahora la libertad sexual es para mi, lo que las espozas son para esta abuela-paco.

Las siete y media de la tarde, yo tecleaba en mi computador, ahuyentaba fantasmas, como si me sacara la pintura de uñas de semanas atrás. Esos fantasmas que siempre tienen títulos como “y Séneca murió pensando que…” o “ella usó mi cabeza como un revólver”o el mero nombre, en el caso de esos fantasmas que no dan ni miedo imaginario.
De esos fantasmas vespertinos que aparecen e invitan a cenar a eso de las nueve de la noche, en esos locales que en la década del ochenta hicieron furor, pero que yo en pañales, nunca vi florecer.

Lugar: El Obelisco. En el corazón de Santiago, me topaba con mi corazón ñato. Corazón tan antiguo como ñato, obtuso, obsesivo. Absurdamente terco e idealista. El ñato no es piola… si lo miras bien, no es piola. El ñato no es feo, claro, si lo miras bien. Y por sobre todo el ñato es inteligente si no lo escuchas mucho. El ñato es mi primer amor, no consumado, no hablado, no declarado, no tocado, no lamido. El ñato es la frustración de los trece años prolongados por su fantasmagoría hasta los actuales veinte. El ñato tiene las muñecas flacas.

Un litro de Kunstmann negra. Y aunque la guata se me revuelva por volverlo a ver, o por el fatal efecto gástrico de esa cebada, bebo dos vasos, al seco. Dicen que una borracha siempre dice la verdad. En mi caso, creo que nací mentirosa. Por más preguntas que me hace no me saca nada, ni una pechuga. Me abraza y me dice que no me asuste de sus once años de más. Que él se enorgullece de mi, que en fin… la típica del tipo verde.

Luego de tres litros salimos a caminar uno al lado del otro -sin tocarnos- desde la Alameda hasta el cerro Santa Lucía. Me habló de sus escritores, de sus músicos, de sus compañeros de trabajo, de sus cosas que no me interesan. Y me volvía a hacer preguntas. Cruzamos dos calles hacia el sur y llegamos a su departamento. Nunca respondí.

Las copas de vidrio verde rebotaron en mi cabeza. Al primer peldaño de la escalera, mi pierna ya estaba sobre él. Sobre el ñato estaba mi nariz chica, mi boca chica, mi experiencia chica, y mis problemas de niña chica. Sobre sus once años demás, estaban mis trece de menos, y no había sumatoria posible. Pasó el llavero por la chapa y su mano por bajo de mi falda. Mis pantys las rompió con la llave. Ahora -más que nunca- usaba el emoticon del emesene que siempre me mandaba. Cerró la puerta y sobre la mesa, abrió mi blusa negra, debajo se encontró con una camiseta de mayas. Me dijo que parecía pejerey, y que él era el pescador. Que no le alcanzaba para multiplicar el pan, pero que el vino corría por su parte.

En el sillón, abrochada, guardando distancias nerviosas y telepáticas, crucé la pierna blanca como tiza, y él la tomó entre sus dedos y me escribió un posdata. Lamió el sobre como si fuera de los antiguos. Las letras tiritaban. Y los besos con rouge pasaron a películas. El sillón, rojo, informe, abultado -como si fuera calabaza de cenicienta- se abrió y nos regaló el secreto más grande de mi vida de infante. Un “no soy virgen”, una mueca, y un “te adoro” nunca pronunciado. Siempre fui egoísta, tenía que guardar algo, y algo en mi.

Mi mochila y mis libros estaban tirados en el pasillo que nos llevaría hacia su cama ancha, a su cama que era su isla solitaria y excepcional. Allí podría vivir en el estado de sitio de la dictadura de su ombligo. Hice presente la condición, me levantó y lo besé, tanto como a él no le gusta, como a él le avergüenza, tanto, como él aún lo desea

Sus sábanas parecían moradas, y su cobertor una hoguera. “Buen gusto”. Por algo estoy ahí. No hay espacio para dudas. Sus piernas aprietan mis caderas blandas, mis piernas gruesas, y sus manos contorsionan mis gomas. Y que más da. Ya no podría borrar el posdata.
El ñato se soltó su pelo largo, y se juró Simba. Se tiró y ya no preguntó. Ensartó y jadeó. El venado lloró, gimió y golpeó. Del colchón florecieron discursos democráticos, meritocráticos y hasta aristocráticos. Su ombligo no entendía, y su mano frotaba mis pocos pelos aún en cueros.

Los zapatos siguieron a los sostenes y los sostenes a la chaqueta. El pasillo me enseñó a apretar, caminar y saltar. El sillón del ñato era mi isla, era mía. El sillón estaba al frente, mientras el ñato desde la alfombra me tiraba por detrás. La música de nuestro cantante había dado dos venidas, en nuestras dos idas. Pero las horas no llegaban ni a las dos propias.

Esta vez, fue igual: un preludio de dos segundos, un beso seco, una movimiento rápido, 30 segundos recto, y el colapso de su pellejo, la decaída, la ausencia, mis reclamos y el “se finí”. Los discursos siguieron a la mano propia, que como sueño de casa propia se empeña en el intento de la felicidad. Esta vez, ganaba yo. Esta vez su alfombra quedaba llena de mí, del souvignon, de mi sangre, de su semen y de sus ojos vaciados. Un rosario de menosprecios, de pocas ganas, de pocas bolas, acompañadas del sillón quemado por mis cigarros le hacían juego a su pelo mojado. El ñato ya no hablaba, lloraba, porque supo que el sillón era mío, que el computador y los libros eran mi herencia. Porque mi corazón era ñato, porque el sillón mío y la cama de su esposa. Y porque con mis garabatos lo ataba con mis espozas.

Siete de la mañana, aún camino por Santa Isabel, y camino lento, frustrada, coja de anhelos y de deseo. Pedro de Valdivia está a tres cuadras, suena el celular y es el ñato. Que lo pillaron y que llegó su gendarme, con sus cabos, sus sospechas, sus cadenas y que las espozas ya no se abren. Mi hermana ya no tiene la llave de nuestro corazón ñato.
Cloe Posted by Picasa

42 comentarios:

Sule dijo...

Podrás darle un toque de poesía a tu vida, pero algo le falta... ¿Será que no sabes como saciarte?, ¿Será quizás la ausencia de Dios?

Marcos Vasni Navarro Vargas dijo...

¿Podrías dar poesía a tu vida?, yo creo que la vida es poesía y viceversa... ¿Cómo se puede dar vida a la vida o poesía a la poesía?

Creo que me enrredé un poquillo

PD: Estoy en la edad provecta...

grandchester dijo...

hola...que distinto leerte en prosa relatando esta historia.
me parece que siempre debiera haber una forma de abrir las espozas...un clip...un alfiler un hacha dependiendo de la urgencia...
un saludo

:: ritalin :: dijo...

Me encanta tu prosa. y el dibujo que pusiste. Y la Kuntsman negra.
Pero eso último no cuenta; me viene de antes.
Salu2.

Alaisk murasaki dijo...

Me ha encantado tu sitio. Nunca entro a blogger, o si lo hago, es para escribir algo momentáneamente...pero ahora...creo que lo haré con mayor atención.
¡Que bueno es poder compartir historias!
De ellas está hecha la vida ¿no?

Saludos querida y cuidese mucho...

Srta. Murasaki

gallardo dijo...

EXCELENTEEEEEEEE
Tu vida tiene de todo, lastima lo del sexo, pero así se aprende.
Pero la narración es increíble, llena de talento, colorido, textura, y humedad.
Te felicito Cloe
Quisiera estrechar tu mano y decirtelo mirandote a los ojos: Tienes talentisimo
Persiste, persevera y alcanza.
Besos

Humbert dijo...

siempre me sorprendes.
y la vida siempre te sorprenderá.
vive.

un placer

Pancha dijo...

Impresionante tu relato... nada de lástimas, excepto por las esposas gendarmes... tienes talento negra... un abrazote con carinho y complicidad, pues yo también tuve otros nhatos por ahí, en épocas remotas de mi existencia...

rosebud dijo...

deliberada determinacion para contar...

Christian dijo...

las letras no necesitan rimar cuando poseen ritmo y cuerpo propio...

jorge angel dijo...

Sos buena, de verdad que sos buena para escribir.

Besos.

Fragilidad dijo...

es raro leerte no ne poesia ,..pero sos buena para todo !!! besotes !!!

Sauce dijo...

Que mejor final que caminar hacia algún lugar... dejnado atrás el pasado, viviendo este presente irrepetible...

Abrazos y besos de Judas.

Emilio dijo...

Cloe: Me sorprendes! Muy bueno el relato, me lo leí en un segundo. El ñato tiene que ser más cauteloso, por la ñata grande digo. Saludillos!

leaosilva dijo...

guauuu

Miss Vezo dijo...

- - -

querida cloe
me tomo la patudéz hasta de llamarte querida
no sé si me dejás
.
tampoco me importa mucho
igual lo seguiria haciendo.
me encantó este texto
es elprimero que leo en tu blog
ya que recien me tropecé con vos
corazonas
o simples perseguidas de link a link
y raramente, lo lei todo tu texto
si, raramente
no suelo hacerlo.
pero me atrapaste. tu manera de amarlo y de putearlo
tu amor con tanto desprecio
tus besos criticones
y tu pelo negro.
como verás ya estoy escribiendo de más
.
hasta siempre
algun dia iré a santiago y buscaré a la chica que -como yo- no encuentra
"chicos que gasten el alma por lo que vale"

porque al parecer nadie hoy en día se desalma y descerebra por las cosas pequeñas
y por las infinitas
por las mordidas
y por losa tequieros llovidos
nadie
solo en nuestros sueños.
- - -

(también en) www.fotolog.net/_missvezo_

Paup dijo...

wuo.
El ñato y sus 11 de más.
Cuántos ñatos ñatean ñatitas por el mundo?
Todos a veces somos ñatos. No hay posibilidad de escape. La ñatacidad está sobrenosotros. Los pulcros que corran; los vírgenes perdieron la partida, la entera y la salida.

stultorum dijo...

Bueno, pero me dejó sabor amargo, pudo haber sido mejor a tus 13.

Pregunta : Me puedes traducir o darme la definición de Ñato?.

Puedo darle un sentido, pero me gustaría saber su definición real.

Pepet el Anacoreta dijo...

Que Ñato se cuide.
La verdad es que me gustó mucho el post.

bolo dijo...

Me gusto mucho la historia, y también el primer comentario, porque Dios tiene que aparecer en una historia en la que se describe una relación sexual y un fin, el fin eterno de la desdicha y la espera, porque Dios no desaparece y deja la libertad para que muchos puedan abrir sus ojos

Un beso preciosa

Elisa de Cremona dijo...

corazón ñato... mi ñaco...

Marze dijo...

Como me encanta..
me encanta como te pintas.. es decir, como narras y te expresas...
Eres una chica fascinante

Saludos!!

Dark Rusa dijo...

Listo sin palabras nena...lo tuyo declarado.........escribi.vivi...segui escribiendo.........y conoscamonos para tomar unas cuantas birras emborracharnos y escribir juntas.saldrian cosas de otros planetas.......que bueno que existe tu lugarcito en este espacio cibernetico......al cual humanizas tanto pero tanto......
Un abrazoooooo

RomáN dijo...

E- X-C-E-L-E-N-T-E!
Había seguido -y con mucha avidez- tus poemas, pero ahora veo emocionado que también tienes un gran talento para la narrativa. Tal vez sea porque tu escritura es honesta, porque sabes buscar las palabras adecuadas (orque las amas) y porque siempre tienes el corazón por delante.
Muchas felicidades me hiciste vibrar y conmoverme (aunque suene ñato... )
Mil besos gran niña!

Tontograve dijo...

podria ser mentiroso y decir :

"Excelente, muy lindo"

una de las desventaja de los tontosgraves es que somos honestos porque tenemos una memoria de mierda que no nos acompaña cuando mentimos.

Asi que seré honesto:

"Me recagaste"

voy a leerlo de nuevo.

.con. dijo...

me sumo a la estirpe de los tontosgraves: leí esto hace unos tres días y llegaban imágenes en cualquier momento, sensaciones, todo, pero no podía decir. ahora algo puedo decir y es lo ya dicho por el señor que estuvo aquí.

saludos

Azoe dijo...

Awwwwww

Azoe dijo...

Awwwwww

Cloé Sole dijo...

mujer querida, a ti al prosa y el verso se te dan igual de bien, de dolorosos, de reflexivos, de cargados y de..

de duros.. que bien escribes caramba :)


besos tocaya

crisis dijo...

me dolió leer esto.

Kramer dijo...

En el mar de mis anhelos. y en los desiertos de mi soledad ... de las frases cargadas de amor y de deseo. ...
Anhelos de los propietarios rurales
Mentes exigentes y claras;
elevada comunión con su entorno en una transmutación.
Verbalizar un deseo
Que callas. y tienes reservado sólo para ti
¿Crees en la Magia? Es posible que de verdad exista la magia

atte Kramer

indianguman dijo...

Hola bonita!

debo admitir que la primera vez que leí este texto quedé un poco descolocada, hasta choqueada, diría yo. y no es que sea cartucha, es que es tan cruda tu manera de contarlo. Pude revivir la sordidez de mi misma vida y mi sexo sucio, malgastado en suenios que por debajo de la cascarita malolían.
Pero admito también que me gusta como escribes, realmente está muy bueno, aunque un poco al shansho, bueno, como la vida misma no más.
Lograste transmitir lo que querías, qué inmensa soledad esa, una ninez quebrada, un mundo ajeno demasiado temprano por la maniana.
Y sólo por si acaso, por si la historia de la ninia en la historia se parece a la tuya, te mando un gran, gran abrazo. Y a porrazos se aprende.

Roberto_Carvallo dijo...

es verdad como dice indianguman a porrazo se aprende. además el obelisco es un bar de mierda. pero eso no importa. Pero tu relato me inspiró voy será un buen dia para salir a emborracharse y buscar camorra, en busca de una mina libertaria, y llevaré zapatillas para arrancar de los paco.

como dice el gran filósofo Homero, todos los grandes dudas de la vida se resuelven con una gran Cerveza.


eso si no Kunstman sino Escudo, es más barata, además es buena y curadora.

adios Cloe.

racarrás dijo...

temendas fotos.

son tuyas?

Dark Rusa dijo...

Nena .me pongo molestaaaaaaaa y exijo respuestas....jejejeje ante tanto comentario se que se pone dificil!!!!!!! ero .vio pa pedir ....siemrpe una se puede rebajar!!!!
Un abrazo desde villa del Parque

Mirada dijo...

Ahora soy yo, la que se queda sin habla, emocionada, escalofrios y sudores recorren mi cuerpo por dentro, y son tus letras .. y eres tú.
Besos, miles

stultorum dijo...

Perdón por mi ignorancia...... pero quién me dice la definición de ñato?.


P.S. saludos Cloe.

Nata dijo...

siendo una mas del monton, solo me remito a decirte wuo! :O

Roberto Iza Valdes dijo...
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Roberto Iza Valdes dijo...
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A¹³ dijo...

Sopresa en prosa. Muy bueno.

Saludos.

Roberto Iza Valdes dijo...
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