sábado, diciembre 03, 2005

Mi Fin .-


Mi fin
*
Este Blog ya no va ni en verso, ni en prosa, ni con rima. Va con agonía.
“Hasta acá llegamos” fue lo que dije cuando corroboré que lo mío (lo nuestro) ya no-era. Y que era yo, la que no lo sabía. Y tú el que aún no te das por enterado. Y es que el chico del corazón de viaje (que por cierto no es chico), como dice Joaquín Sabina, luce los tatuajes de su pasado bucanero. Espero que algunos hayan adivinado quién era él, o qué era él. Porque yo no lo adiviné nunca.

Un año –y un poco más- de posteo, para cinco de una relación obsesiva, tórrida, escandalosa y no-unilateral, que ahora termina como empezó: por otro. Y es que dicen que por donde pecas, pagas. Y yo nunca me había dado cuenta que tenía pecas. Pero ayer las descubrí. Debajo de los cuatro ojos cambian de colores, son siempre húmedas y saladas. Pero antes de ellas, mucho antes, descubrí a los que me leyeron y me escribieron cosas lindas, y otras -las menos- no tanto. “Ya está bueno ya” diría mi abuela, “abúrrete” mis amigos, "es la hora", dice Cloe.

Pero para despedirme, primero me presento. Soy Andrea Ocampo Cea, y soy todo lo que dice mi perfil y lo que nunca quise ser. A veces fui más Cloe, que mi misma, y otras veces un cero a la Izquierda. “A veces” fue un lindo poema. A veces no.

Gracias a los que me acompañaron en estos viajes arriba de mi bicicleta con manubrio de tiritas de colores. Así, tal cual, ha sido esto para mi. Un regreso hacia lo que ya fui, y que ahora estoy dispuesta a olvidar. O quizás a superar. Dejaré por algún tiempo esto aquí arriba, sólo por molestar, incluso para molestarme a mi. Quizá vuelva alguna vez, pero para eso tengo que tener una muy buena excusa, como la que ahora se va. Me disculpo ante las personas que alguna vez ofendí, y agradezco los diez-mil-y-tantos ojos en mí. Gracias a todos, incluso a ti.
*
Y como empezamos con Peces de Ciudad, terminamos con lo mismo.



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Andrea Ocampo Posted by Picasa

jueves, noviembre 24, 2005

La Soledad .-

Pic: http://fotolog.com/ultraje


La Soledad

Nunca le tuve miedo a la soledad
ni a los fantasmas
ni siquiera a mi papá
pero ya de vieja y con el alma con gangrena
comprendo que la vieja aquella
es más sabia que tu espalda
más terca que mi abuela
y más dolorosa que tu presencia.

Nunca le tuve miedo a la soledad
de hecho cuando chica me miraba con sus ojos
negros como mis botines
con su delantal azul de cuello blanco
que le decía a mis papás unos cuantos consejos demás.
pero ya de vieja, la soledad leía libros
castellano Santillana II
moría de risa entre las sillas
con el desorden de las niñas
y lloraba con las risas de su risa
de la compañía de las chicas

Nunca le tuve miedo a la soledad
hasta que te conocí
descubrí letras ajenas de ti
de tu y de ella, de ella y de la soledad
hasta que hoy, que más vieja que ayer,
le temo a su abdomen vacío
y a tus manos sobre esa chica
a la que le llaman soledad
pero que es también la de acá.


Cloe Posted by Picasa

lunes, noviembre 14, 2005

Eres .-




Eres

Eres
tan marica como lo intuí
la primera vez que te leí:
cobarde como la primera vez
que te dejé estar sobre mí.

Tan lejano como tu alma
de mi y de ti:
miserable como la boca
de donde bebí

Tan parecido a lo malo, feo, pequeño
que dijiste de mi:
dramático como el aluvión
que te di para sobrevivir

Tan cariñoso como la vida del huir
en la que no te dejé vivir:
mediocre como lo peor de mí
y lo mejor de ti.

Que mejor me hecho a reír
y me cuido de mi.



Cloe Posted by Picasa

sábado, noviembre 05, 2005

La Otra .-


La Otra


La otra siempre es
la otra de la otra,
es la que es
y no tiene nunca un qué,
en cambio la otra que no es,
siempre tiene por qué
hambre, paz,
bolsillo, alfombra,
cereales y un gran casette.

Y es que la otra no es la otra
sino que para la otra:
la otredad de la otra,
que en su otro
encuentra el este,
y el éste que es él.

No encuentra el ella
en la otra no-otra,
ni en la otra,
que al fin de cuentas,
no es otra más que ésta.




Cloe Posted by Picasa

jueves, octubre 27, 2005

" Te Extraño" .-



" Te Extraño "


Te extraño como mi ombligo a mi madre
que respiraba y bebía por mi
bajo las hojas purulentas de los árboles
que por la ventana humedecen los vidrios
que manchan de gotas transparentes
la mugre de los días que tu desparramabas en mi puerta.
días que volaron de los naranjos pétalos de papel
de esbozos a contraluz
de cuerpos avergonzados y de carboncillo ensimismado
por la necesidad que ha llamado al teléfono y al citófono
sin nunca pronunciar el…

Te extraño extraño
y como si pudiera describir lo extraño que es,
lo escribo y dibujo en las cartulinas arrugadas donde me calcaste
en los regalos que me hiciste
en las fotos que nos tomamos
en la música que me dejaste
y en el “me dejaste” me faltan letras para seguir
para conseguir que la alfombra llena de pelos de mi perro
recuerde la tarde de febrero en que el dos fue uno
para conseguir que el perro ladre el …

Te extraño como la vuelta y media de tu trapecio
como la huella a la suela
y la marca a la tinta
que escribió en mis sostenes las huellas de tus dedos
de tus uñas
de tus dientes
tras los que reniego en miles de letras
con los mismos vidrios mojados
que escondían dos ojos miopes
que pestaña tras pestaña negaban el …



Cloe Posted by Picasa

lunes, octubre 17, 2005

Corazón Ñato .-



Corazón Ñato.



Hoy mi abuela ni siquiera me ofreció almuerzo. Hoy aterricé en esta comisaría exageradamente temprano. Las siete de la mañana no es una “hora decente para niña-de-colegio-de-monjas”. Pero desde que la libertad sexual corre por parte de mi mamá-divorciada, no compro el cuarto de hayullas, ni El Mercurio. Ahora la libertad sexual es para mi, lo que las espozas son para esta abuela-paco.

Las siete y media de la tarde, yo tecleaba en mi computador, ahuyentaba fantasmas, como si me sacara la pintura de uñas de semanas atrás. Esos fantasmas que siempre tienen títulos como “y Séneca murió pensando que…” o “ella usó mi cabeza como un revólver”o el mero nombre, en el caso de esos fantasmas que no dan ni miedo imaginario.
De esos fantasmas vespertinos que aparecen e invitan a cenar a eso de las nueve de la noche, en esos locales que en la década del ochenta hicieron furor, pero que yo en pañales, nunca vi florecer.

Lugar: El Obelisco. En el corazón de Santiago, me topaba con mi corazón ñato. Corazón tan antiguo como ñato, obtuso, obsesivo. Absurdamente terco e idealista. El ñato no es piola… si lo miras bien, no es piola. El ñato no es feo, claro, si lo miras bien. Y por sobre todo el ñato es inteligente si no lo escuchas mucho. El ñato es mi primer amor, no consumado, no hablado, no declarado, no tocado, no lamido. El ñato es la frustración de los trece años prolongados por su fantasmagoría hasta los actuales veinte. El ñato tiene las muñecas flacas.

Un litro de Kunstmann negra. Y aunque la guata se me revuelva por volverlo a ver, o por el fatal efecto gástrico de esa cebada, bebo dos vasos, al seco. Dicen que una borracha siempre dice la verdad. En mi caso, creo que nací mentirosa. Por más preguntas que me hace no me saca nada, ni una pechuga. Me abraza y me dice que no me asuste de sus once años de más. Que él se enorgullece de mi, que en fin… la típica del tipo verde.

Luego de tres litros salimos a caminar uno al lado del otro -sin tocarnos- desde la Alameda hasta el cerro Santa Lucía. Me habló de sus escritores, de sus músicos, de sus compañeros de trabajo, de sus cosas que no me interesan. Y me volvía a hacer preguntas. Cruzamos dos calles hacia el sur y llegamos a su departamento. Nunca respondí.

Las copas de vidrio verde rebotaron en mi cabeza. Al primer peldaño de la escalera, mi pierna ya estaba sobre él. Sobre el ñato estaba mi nariz chica, mi boca chica, mi experiencia chica, y mis problemas de niña chica. Sobre sus once años demás, estaban mis trece de menos, y no había sumatoria posible. Pasó el llavero por la chapa y su mano por bajo de mi falda. Mis pantys las rompió con la llave. Ahora -más que nunca- usaba el emoticon del emesene que siempre me mandaba. Cerró la puerta y sobre la mesa, abrió mi blusa negra, debajo se encontró con una camiseta de mayas. Me dijo que parecía pejerey, y que él era el pescador. Que no le alcanzaba para multiplicar el pan, pero que el vino corría por su parte.

En el sillón, abrochada, guardando distancias nerviosas y telepáticas, crucé la pierna blanca como tiza, y él la tomó entre sus dedos y me escribió un posdata. Lamió el sobre como si fuera de los antiguos. Las letras tiritaban. Y los besos con rouge pasaron a películas. El sillón, rojo, informe, abultado -como si fuera calabaza de cenicienta- se abrió y nos regaló el secreto más grande de mi vida de infante. Un “no soy virgen”, una mueca, y un “te adoro” nunca pronunciado. Siempre fui egoísta, tenía que guardar algo, y algo en mi.

Mi mochila y mis libros estaban tirados en el pasillo que nos llevaría hacia su cama ancha, a su cama que era su isla solitaria y excepcional. Allí podría vivir en el estado de sitio de la dictadura de su ombligo. Hice presente la condición, me levantó y lo besé, tanto como a él no le gusta, como a él le avergüenza, tanto, como él aún lo desea

Sus sábanas parecían moradas, y su cobertor una hoguera. “Buen gusto”. Por algo estoy ahí. No hay espacio para dudas. Sus piernas aprietan mis caderas blandas, mis piernas gruesas, y sus manos contorsionan mis gomas. Y que más da. Ya no podría borrar el posdata.
El ñato se soltó su pelo largo, y se juró Simba. Se tiró y ya no preguntó. Ensartó y jadeó. El venado lloró, gimió y golpeó. Del colchón florecieron discursos democráticos, meritocráticos y hasta aristocráticos. Su ombligo no entendía, y su mano frotaba mis pocos pelos aún en cueros.

Los zapatos siguieron a los sostenes y los sostenes a la chaqueta. El pasillo me enseñó a apretar, caminar y saltar. El sillón del ñato era mi isla, era mía. El sillón estaba al frente, mientras el ñato desde la alfombra me tiraba por detrás. La música de nuestro cantante había dado dos venidas, en nuestras dos idas. Pero las horas no llegaban ni a las dos propias.

Esta vez, fue igual: un preludio de dos segundos, un beso seco, una movimiento rápido, 30 segundos recto, y el colapso de su pellejo, la decaída, la ausencia, mis reclamos y el “se finí”. Los discursos siguieron a la mano propia, que como sueño de casa propia se empeña en el intento de la felicidad. Esta vez, ganaba yo. Esta vez su alfombra quedaba llena de mí, del souvignon, de mi sangre, de su semen y de sus ojos vaciados. Un rosario de menosprecios, de pocas ganas, de pocas bolas, acompañadas del sillón quemado por mis cigarros le hacían juego a su pelo mojado. El ñato ya no hablaba, lloraba, porque supo que el sillón era mío, que el computador y los libros eran mi herencia. Porque mi corazón era ñato, porque el sillón mío y la cama de su esposa. Y porque con mis garabatos lo ataba con mis espozas.

Siete de la mañana, aún camino por Santa Isabel, y camino lento, frustrada, coja de anhelos y de deseo. Pedro de Valdivia está a tres cuadras, suena el celular y es el ñato. Que lo pillaron y que llegó su gendarme, con sus cabos, sus sospechas, sus cadenas y que las espozas ya no se abren. Mi hermana ya no tiene la llave de nuestro corazón ñato.
Cloe Posted by Picasa

lunes, octubre 10, 2005

Sale .-




Sale
a F y T
Ni letras salen de mi boca,
ni gemidos,
ni una canción decente del parlante
ni semen decente de ti
ya no.
ya no me digas nuevamente que salgamos
que el que sale de mi cuerpo
para siempre
eres tu.




Cloe Posted by Picasa

lunes, octubre 03, 2005

Re-encuentro .-


Re-encuentro.
a ...
Hay encuentros y desencuentros
Como hay cuentos y cuentos

Hay encuentros en que dos se topan
Hay otros encuentros que son sólo cuentos
Hay dos que nunca llegan al punto
Como hay otros que siempre están a punto.

Hay encuentros y encuentros
Como hay punto y puntos que se desencuentran

Hay encuentros de dos que no son cuento
Hay DOS que nunca se topan
Cuando hay UN encuentro en el reencuentro.




Cloe Posted by Picasa

domingo, septiembre 25, 2005

Políticas .-


Políticas


Patrañas políticas,
Doble Patraña:
Patraña y patrañas
Como tus cofres vacíos
de expectativas llenas

Como tus manos de mujer
con venas obreras

Como el sol atravesando
el género de la sala

Como la vergüenza
de sentirme

Como la desolación
de tu cinturón

Como la etiqueta
de tu razón

Como las cuarenta lucas
de la pasión

Como las olas de tu lengua
pálida y lapidaria

Como el tatuaje
de tus silencios indiferentes

Como la distancia
que te ofrezco

Como la sonrisa
que sobra.

Como tu teoría
sobre del deseo.
Patrañas políticas,
Doble Patraña:
Patraña y patrañas.


Cloe Posted by Picasa

sábado, septiembre 17, 2005

Necesidad/es .-



Necesidad/es


estremecerme es en frase
es cada día frío sentir necesidad

arrepentirse de esto
es culparlo
eso.
culpa es esto.

la necesidad de acalorarse con la palabra
el acto fallido de estremecerse con un velo
de estornudar en el beso crespo:
necesitar no decir la anterioridad

antes decía la necesidad
ahora, me la toco.


Cloe Posted by Picasa

domingo, septiembre 11, 2005

Figúrate .-

Figúrate


Se me desfigura la cara
cuando miro los ladrillos del alma
cuando agoto los respiros bajo la goma de borrar
cuando busco desvaríos en el chaleco de papá

para desconocer la noche de lluvia en que dejaste mis recuerdos
el dulce tormento de un no-reencuentro
el olvido no-tranzado en el dolor de los vericuetos
que me conforma el rostro de tus ojos negros
labios grandes como guante de box
y manos anchas, morenas, largas como un transbordador.

Se me desfigura la cara cuando tus manos nacen de mis ojos
tu sexo de mi jeta
y tu espalda desde mi lengua.
se me desfigura la vista cuando en el espejo soy no-vista
por una demora que no deja descansar mi alma
de su amalgama, de su primaveral caspa.

Se me desfigura la cara cuando me arrepiento de ti
Y cuando recuerdo que se me desfiguraba el alma
cuando me tocabas así,
aquí.


Cloe Posted by Picasa

jueves, septiembre 01, 2005

Ojos Rojos .-


Ojos Rojos


Los ojos rojos,
por dentro,
no apagan el color de los dedos
ni las pestañas cortadas
ni las patadas del alma.

No,
el rojo
de cansancio,
de rabia
envidia y ganas
son de boca de mujer
y reojo de hombre.

Son de delantales con iniciales
de manzanitas con gusanito
de los gusanos de tu manzana
de tu iniciales bordadas
por dentro de mis ojos
con hilo de tu cansancio
y mis ardores rojos.


Cloe Posted by Picasa

viernes, agosto 26, 2005

Esmalte de Uñas .-


Esmalte de Uñas

Tengo toda la noche para sacarme la pintura resquebrajada de las uñas,
Diez mil puntos suspensivos en los oídos,
Y todas las cortinas del mundo para que titile la luna.

Tengo una ampolleta de 100 wats que no responde ante mis ojos oscuros,
Canciones malas y rechonchas que zumban en los parlantes de mi pc,
Y unos lápices de cera que desde el colegio no uso.

Tengo 7 dedos blancos que teclean las 28 letras blancas,
Dos libros pendientes por subrayar,
Y dos cursos aún por pasar.

Tengo el marco de la ventana con hollín,
Una hermana que me recuerda en la edad en que te conocí,
Y una abuela que aún habla de ti.

Tengo un desierto entre las cejas,
Mil kilómetros de dermis en mi hemisferio frontal,
Y la sensación de volverme una vieja infernal.

Tengo el desierto de mi abuela en sus madejas,
El jumper de mi hermana de la jugarreta,
Y la edad para sacar -en limpio- una moraleja.

Tengo dos cejas cristalizadas en las lupas de mis defectos,
Y dos que tres discusiones con mis mujeres,
En las que ellas reconocen mi poca muestra de afecto.

Tengo una de esas noches de las que olvidar,
Una de esas en que los dedos pueden estallar,
Y que la columna seguramente se va acalambrar.

Tengo una noche de esas,
En que rasparme la sangre de la espera,
Deberá sacar de mis uñas el dolor, el color y la moraleja.
Cloe Posted by Picasa

lunes, agosto 22, 2005

M .-


M


Letras apócrifas destiñen mis sostenes
mis toallas
mis sandalias
mis encías
mis lentes,
vacías zigzaguean en las orejas
como aros quedan pendientes
y resuelven reunirse en nombres
en familias famélicas
con identidades propias
sustancias
de frutilla y de mierda
de cien y de ti
y nombran lo dicho
y no pretenden la utopía de lo no-dicho
sino su afín nicho
un hijo
un nieto
un padrino
un cura
un anillo
un título
un epígrafe
y el epitafio
de una letra que la acompañe hasta la muerte
donde el diablo perdió el poncho
donde se me borre el abecedario
de no llamarte
para devolverme el orden:
para devolverte la eme de mi muerte.



Cloe Posted by Picasa

viernes, agosto 19, 2005

Sra. Chayo .-


El Nuevo Blog de mi Abuela: Sra. Chayo. 71 años de... Historias?.
Nosé pero...

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Cloe Posted by Picasa

sábado, agosto 13, 2005

2 .-



2


Mi problema es el dos
El dos de dos de uno
Del par que no es para uno
O del uno que no es para uno
Que es relativamente la sumatoria
De uno con el uno
Y que siempre es uno
Casi ninguno
Casi un par de ningunos
Casi dos que no son uno
Y que son igual a dos y una.


Cloe Posted by Picasa

sábado, agosto 06, 2005

Ganas de .-

"03" de la serie "Collection Automne/Hiver 2000/01", de Nicole Tran Ba Vang.

[+]
Ganas de

De las ganas locas de tenerte
me abstengo
me aguanto
me castro
me reprimo y me castigo
porque si lo hecho, hecho está,
tú sólo fuiste un momento para detenerme
coserme y recoserme
en las preguntas
en las obsesiones presuntas
en los mil nombres de putas
con los que quería que me bautizaras como cura.

De las ganas de tenerte se fue la locura
ya no tienes a que atenerte
ni contra qué defenderte:
el castigo ya no usa puntas
y no se da por el celo a unas.
Porque sólo fuiste del destino un juguete,
que cumplió con su rol de cambiarme la suerte
en los días de amarilla muerte.

De las ganas de tenerte ya no tengo
ni razón, ni edad, ni mérito, ni abolengo
ni propiedad, ni nombre, ni esqueleto
porque el cuerpo se fue sólo en decaimiento
y tus besos espigados fueron breve encantamiento,
pues ya no tengo los sueños en el microonda
que se recalienten a cualquier hora
ni ganas de tenerte, entretenerte, ni entenderte
en tus mil y un vaivenes de viejo soquete.

De las ganas sólo quedan de
y sólo de mí, de salir, y oír
que las ganas se van cuando escucho de tí
que las ganas pierden cuando escriben por tí
que las ganas mueren cuando me tocas así.
Cloe Posted by Picasa

jueves, julio 28, 2005

Time Out .-



Time Out


Mi alma necesita vacaciones urgentes
Y ha elegido un lago artificial
Y la costa siempre primaveral
Para desgranar en arenilla o peje-reyes
Las mil y una ganas de que se la traguen los rieles.

Mi alma está cansada de los deberes
De los quiero, los pero y los ente-dientes
Y ha elegido a un par de chicas oyentes
Que desde el colegio han estado pendientes
De las confusiones de esta escribiente.

Mi alma está descontrolada, partida, rayada,
Como los ladrones de la tele
De rayas blancas, negras y ajadas,
Que atesoran billones de continentes
Que de un día a otro explotan simultáneamente.

Mi alma se despide
De todo desmayo
De todo cuerpo
Escama, sintonizador, señores y asesinas
Y se guarda un par de cosillas
Porque pronto regresará por esta misma escotilla.

Aunque la que vuelva
(Sé que) no será
La misma.


Cloe Posted by Picasa

sábado, julio 23, 2005

Pegoteada .-



Pegoteada


En el lugar donde nos pegoteábamos
ha quedado pegada tu sombra,
y no es negra, ni café, ni amarilla,
tu sombra es roja como guinda.

En las noches ronronea,
sube por los ladrillos blancos,
y en sus bordes se empolva de negro,
las mejillas y aquella cosita
que tanto entraña la cabeza mía.

Por las mañana duerme entre las cortinas
y las fotos taladradas en el deco-mural,
ronca como animal,
y se peda como tal.

Se retuerce hasta que mi abuela
le sirve el plato de lentejas
que le recuerda el tiempo en que vivía
y que comía como animal.

En la tarde no la veo rondarme,
porque salgo de mi casa
a buscar el esqueleto que se le perdió,
que no me oyó y que huyó.

En el lugar donde nos pegoteábamos
una sombra espera la hora del amar,
es una sombra inmoral,
juega conmigo al frente de mi mamá,
y planea una muerte colectiva,
entre la noche, la madrugada y el mas allá.

Me ha dicho que mañana,
por la mañana,
morirá entre las cortinas
y espera que no la llame más,
porque muerta hace meses quiere estar.


Cloe Posted by Picasa

sábado, julio 16, 2005

Miopía .-


Miopía

Las cosas son muy cortas
para mirarlas así.

Duelen

Por eso la distancia
ha sido siempre
tu mejor compañía
y la mía,
la Miopía.


Cloe Posted by Picasa

domingo, julio 10, 2005

"Nomás".-

“Nomás”
Y que más daba
Si te decía si sí
O si no,
Total
Todo iba a terminar igual.

Siempre con lágrimas.
Con malos ratos,
Con tus novedades,
Tan poco importantes
Y mi ataque de celos por otra parte.

Y que más daba
Si salía la noche entera
O un ratito “nomás”,
Si era eterna
La espera de nuestro final.

Total, mas que mal,
Si sí o si no,
Da igual “nomás”...
Amor:
Esto ya no es amistad.

Cloe Posted by Picasa

domingo, julio 03, 2005

Mírala .-


Mírala


Mírala como viene y da vueltas sobre sí
Mírala dos veces y dile la verdad
Aunque sea frustrante contenerla así
Aunque dos veces te tengas que armar.

Mírala y confiésate conmigo
Mírala tres veces pero no me rezongues
Que la ausencia no es mi amigo
Y la aventura siempre un ”no me provoques”.

Mírala de frente y confía en ti
Mírala con tus lentes olvidados mi edad
Tómale la mano y perdónate a ti
Tómale la cintura y hazle lo que no me hiciste a mí.

Mírala, pero mírala bien
Mírala como cuando aprendes a leer
Termina en los puntos
De su alma y de su media.

Ya hazlo de una vez
Que su vida ya no espera
La voltereta
De tu ausencia.



Cloe Posted by Picasa

martes, junio 28, 2005

Urgente .-


Urgente


Este es un poema urgente
Que no esconde ni revierte
Esa historia que les divierte
Pero que es tan hiriente.

Esta historia no tiene presente
En estas manos que la escriben
Es sólo recuerdo de una noche incandescente
Es sólo añoranza de una boca paciente.

Esa boca pasó por 50 bocas
De esas 50 yo solo sé de 5
El múltiplo es descendiente
Y las cinco fueron trascendentes.

De las 5 bocas urgentes
Una sola es escribiente
Sufre, llora y patalea
Como si el hombre fuera omnipresente.

Y yo,
yo no,
yo sólo la leo
Y pienso en un poema urgente.

Cloe Posted by Hello

jueves, junio 23, 2005

Te Acordarás de Mí .-


Te Acordarás de Mí

a M.F.
de reojo.

Algún día me dirás que todo fue por mi
Porque aunque (aún) cierres tu boca frente a mis letras
Sabes bien que lees por la coma
Sabes bien que algún día escucharás un acorde
Y te acordaras de mí.

Algún día dirás que el sol tuvo la culpa
Porque aunque siempre me viste de 12 a 4 pm.
Fue de 4 a 12 am. cuando me desvestiste
Sabes bien que algún día volverás a ser mi puma
Y te acordarás mí.

Algún día dirás que todo fue por mí
Porque el hijo que cayó en la vereda no era tuyo
Y sabes bien que yo pasaba por allí
Sabes bien que siempre estuve ahí.
Y cuando lo sepulten, se acordarán de mí.

Cloe Posted by Hello

jueves, junio 16, 2005

Perdónate .-

"The Hush" de Loretta Lux

[*]
Perdónate.

Para que sepas bien,
hace años
que vengo escribiendo
de mi vida.
Y como
si fuera posible
no hacerlo
he escrito de ti.
De lo que tú significas
para mi,
y sin duda,
de lo que yo sé
que soy para ti.

Ya no me interesa que te sientas mal
Ni que pidas perdón
(ya es tarde)
por una situación engorrosa
que ya huyó.
Perdónate tú (que tal),
ponte a prueba
nuevamente
e intenta no perder.
No me hagas perder
nuevamente
tampoco a mi.

Para que sepas bien,
yo te quise gravemente,
más de lo que tu te asomas a ver,
y de modos tales que no creerías.
porque no fue nada tradicional
ni village.

Porque esto es el resultado
de todo lo que me enseñaste
y que luego tiraste
y que es lo que te puse de frente
la noche de ayer en que no te perdoné.
No te perdono.

No te perdono el hacerme sentir perra.
Y si, perra fui.
No te perdono el largarme de tu casa insatisfecha.
Y si, insatisfecha me fui.
No te perdono llegar a mi cama a desquitarme.
Y si, me desquité aquí.
No te perdono las noches de fantasías
que se olvidaron allí,
Ni las ilusiones de un sudor largo,
pausado, feliz,
que 30 años no cumplieron.
No, no te perdono el huir.

No te perdono
la carne que no tocaste
y las ideas de las que te caíste.
La demora y el apuro.
No, no te perdono
tu lado humano,
demasiado humano.
Y si, tan humanista.

Para que sepas bien
esa fue tu propia mecánica de
frustración sexual,
igual a la de una chica
que por años vivió
en la precocidad de necesitarte,
de odiarte,
alabarte,
quererte,
creerte
e incluso sublimarte.

Ahora tu vacío es quizás
más grave que la fuerza,
más claro que tu pelo
y mas oscuro que tu cerebro
quizás ni Newton lo sabia,
ni tu madre,
ni tu esposa,
pero Yo,
que lo escribo,
ya lo sé.

Perdónate
(si es que puedes).

Cloe Posted by Hello