Terremoto en Chile: Ayuda para PERALILLO

Taller "Cultura Pop" en Balmaceda 1215

Este año haré un taller de "Cultura Pop" en Balmaceda 1215, desde Abril a Junio. Es un taller sin costo, breve y que pretendo funcione de maravillas. Pero, por sobre todo, es un taller que tiene la intensión de que todo quien ingrese salga distinto, salga pensante, crítico (no criticón); con las armas de una lectura y una escritura suspicaz con respecto a su medio y a los medios. Asique, eso: es un taller para los chicos terribles de la casa, los niño-problema, los de mechas teñidas con problemas con la autoridad y para los piola también. Bueno, una que ha sido y sigue siendo terrible, aún entiende algo de esas cosas.

Cada vez que veo los afiches que hicimos igual me da pena pensar lo vieja que estoy, y que a mi me encantaría tomar un taller así, y la lata de estar ahora al otro lado de la mesa, pero bueno la idea es hacer que esos lados sean mas cercanos y colindantes para poder armar un asunto lindo. Aquí esta la info oficial. Están (casi) todos invitados.

¿De quién te burlaste vos?

Para no verte más.-

Esta canción no existe. Es nuestra historia, la sin final. En la que apareces en momentos determinantes. Justo en medio está la que ya no determinas. La historia que no cabe es y mi voz, la sombra.

MJ is not dead.-

N o s o t r o s n o l e s i m p o r t a m o s

Lanzamiento: "Ciertos Ruidos". Episodio 2

Este es el segundo lanzamiento del libro. Mañana Viernes 29 de Marzo a las 19:00 hrs. (en punto) en la Feria del Libro Infantil y Juvenil en el Parque Bustamante, Santiago de Chile. Presentan: Diego Ramirez, poeta & Nio_Niu, balarín de Para-para. Los espero!

1.-

Foto: [M. Carrera]

verte porque sí / la necesito
porque aguanto
las murallas naranjas
esa latencia


de toda
costra.

Mi libro "Ciertos Ruidos: Nuevas Tribus Urbanas Chilenas"

Estimados lectores, he dejado mucho tiempo estos lugares, pero vuelvo con sorpresa... mi segundo libro de ensayo (el de poesía aún no va), que ronda entre las diferentes manifestaciones estéticas y musicales de los jóvenes de mi pais. Espero que aquellos que lo lean, lo disfruten y se despercudan de las ideologías de antaño.



"Ciertos Ruidos: Nuevas Tribus Urbanas Chilenas", Andrea Ocampo, Ed. Planeta, 2009.

Cacofonías.-

Pic: Plastic_Trees

Cacofonías

No me importa el juramento que te di.
Belinda. Bella Traición

Por Andrea Ocampo

Esta insistencia me despedaza. Descalzada de tu figura nombro otra vez. Mas –ayer- todas las cosas serían entrañables. Los cuerpos han perdido la gloria. Me has robado la excavadora de los ojos y esas redondas mañas. ¿Cual es la diferencia entre mi recuerdo y tus fotos? No se puede asomar el asombro ¡El silencio más absoluto! La memoria inconfundible con tu rostro. Esta pérdida inútil, tu violencia. O nuestro cuerpo tan mal adecuado. Estimada: Inclinada destituyo esta sospecha. ¿Es posible reescribir las grietas de estos dedos? Quizás un ¿Cómo estas sin mi?

Me tienen prohibido recordar. La acción debe ser presente. Nada de gerundios, participios, cacocofonías, paraguas negros. Eres la forma uno, la letra a de mi nombre: un final apresurado en las vaciedades de la herencia. El puente de huérfanos donde sale la Miriam Hernández. O no me van a decir que se saben la letra del hombre que yo amo. ¡Suéltenme! Dedos recorren los sonidos y me escucho: pegada a mis vocales. Repetirlo dos, tres, nueve veces. No es tu nombre sino el emblema. Ese lugar que sitié al séptimo mes de tus blancas astucias en mi cintura. Pero confía, guardo esas soledades que entretejían nuestros juguetes de plástico. Ojalá pudiera tener la piel fucsia y brillante como ese rompecabezas inflable que me borraste. Cierro los ojos. Atravieso la superficie lisa y espectacular de estas piezas, la insistencia de los huecos y el aire. Sueño constantemente con eso, con el estar pegada y con que tú no digas, eso es más. Ordena: el pan caliente que pedí a hurtadillas de las prohibiciones médicas, las bolsas de metal en el suelo, las gelatinas duras en mi boca –siempre morada, o las paredes rayadas. Aquellos saltos mortales de las prótesis bucales que conjugan las rodillas rasmilladas y los besos de amor. Mal (dados), los de amor.

Contigo –en absoluto- aprendí a gatear, pues los gestos serían radicales: caminar a dos pies y zapatos cruzados. La verdad debe caminar con un sólo pie, me enseñaste. Y yo ando a dos, siempre a dos. Golpeo una y otra vez la puerta cerrada. Respondo con luces navideñas y las ansias desmesuradas por ese saber pagano. Grita, grita y así yo arremeto contra los vecinos de nuestras imágenes, los testigos directos, las herramientas de constatación más cercanas a las rejas de nuestro pegoteo. El calor se acumula en los párpados ¿Te puedo hacer una confesión? El corazón de algodón –sin alcohol- y la llave del libro por-venir. Tienes que ver más allá: los autos brillan, sólo ve los brillos, las luces y la luna la sigue. Enmascarada tras los barrotes lloras y pides mi auxilio (o quizás no). Siempre has sido tan inoportuna ¡Cochino, caca, lávate, sale! La piel macabra de nuestros niños que te acorralan aquí en medio. Juego con tu pelo y consuelo las muñecas que me has desnucado. Soy la niña. Eres tan dramática mi caribeña made in mademsa: déjame tranquila.

Continúa en Indie.cl

Presentación por GG.-

Les comparto esto. Es una de las cosas más lindas que me han escrito y que fué la presentación que hizo GG (el que sale conmigo en el video de acá abajo) en un ciclo de Lecturas de Poesía llamada Jauría.

La pasión es el descanso de la fuerza entregada al lecho de la fertilidad. Cuando el cuerpo de una mujer puede entrar en los oídos de las personas es que se ha descubierto la manera de hacer que el acero se vuelva tan suave como una espada entrando en la piel de un adorado enemigo. Su sangre está marcada por el planeta de la guerra, su boca es un artilugio que dispara versos que son a la vez sangre y arena sobre los cuerpos de la contienda. Dejo con ustedes a Andrea Ocampo.

Prefiero no bailar (o no recitar) .-

Esto ocurrió el Jueves 18 de Octubre recién pasado en la Segunda Maratón de Poesía UC, organizada por mis amigas KB y MC (por si acaso les molesta el no-anonimato). En el video aparesco chascona y casi tirada en el mesón, osea en estado de estropajo. Todo porque tuvimos -yo, mis otros yos y poetas otros, entre ellos mis amigos poetas y los que fueron a hacer porras- que esperar 5 horas para poder decir nuestras cosas locas. La grabación amateur, la hizo mi hermana y la post-producción (porque si la tuvo) de mi amigo personal Sauce. Hay + fotos.

Uso.-

Pic: [ F3tisha ]

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Uso

cierro contengo aprieto no suelto muerdo retengo succiono asfixio mamo muevo detengo clavo perforo abro hiero violo ofendo invado defiendo avanzo trozo corto limo moldeo deformo sobo manipulo amaso ablando aplasto peñisco araño convengo golpeo palmoteo rasguño limpio no saco traigo llevo procedo robo exijo duro reitero insisto persisto cuelgo boto aplasto corro hago costado lado rodillas agachas cuchara vocal aireo lamo toco huelo oigo gusto miro invado nombro grito gimo ritmo gimo suspiro y saco

A. Ocampo

Agua.-

Pic: [ Matias Medina ]

[*]

Agua


no me ruegues que me duerma
ni escuche
ni escriba
ni comprenda que cosa
ni por qué ni
la experiencia
ni el mundo
ni las sombras
ni el ser
ni nada,
no me pidas
nada.

A. Ocampo

Vidrios Blancos.-

Pic: [ bufanda_a_rayas ]

[*]

Vidrios Blancos

a C.

hace frío de vidrios blancos
aqui [ ] entre [ ] el aire
que exhalas
y

me metes.

A. Ocampo

Prefiero no bailar.-

Pic: [ Carolina Dagach ]

[*]


Prefiero no bailar (extracto)*

no coordiné la coreografía porque no sirvo para el orden y los tacos los odio porque son de secretaria estresada de amor oficinista entonces mejor sin nada a pies pelados y tobillo vulnerable para que las extremidades sean aún más radicales en el escondite de la piel y para que la carne florezca en medio del pisco que se escapa de los vasos y que bailan con nuestras sombrass

m’hijita qué rico me decías y yo que rico te respondía para que pasáramos a otro tema y juan me miraba de reojo detrás de tu costilla la que te habían apaleado no te la podía tocar cuando me agarraba de tu espalda para hacer el pase de las manillas del reloj las que nos enseñaron desde chicos cuando ocupábamos las zapatillas de chicle esas mismas por las que te quebraron la espalda a hurtadillas de nuestros tiempos escamoteables

es una herejía decías mientras mis caderas zigzagueaban y mis pies se enraizaban en el suelo pegoteado de limón me decías que yo sería marginada del rito del baile porque todo en ti era rito y era una lástima que todos los pasos de ese tema fueran tan ordenados pues mi aleación con el mercurio de tus tobillos hubieran sacado chispas sin los perreos fantasmas de la costa rica ni las calcetas húmedas que me hiciste coleccionar te

me decías que estas noches perdidas entre tanto pie y tobillo subrayado de algo tenían que servir y querías que el placer fuera productivo que juan dejara de ser pareja para que nos uniéramos en una bachata medicinal de esas sin currículo oculto y que para hacer cambio de ritmo exigen un salto al vacío de esos de los que salen en la tele me decías yo tan miope y falta de pantalla obedecía como una nube en forma de mariposa me pegaba al vestido que era lo único que mi herencia celebraba entonces me besabas para zurcirte cinéticamente pues si las noches debían ganar algo era mejor que fueran flores e hijos a tragos de nuestras sombrass y lo terrible de bailar eran ellas

cuando abriste la ventana me lloré porque por fin nuestros aires se blanquearían y podrías ver mi vestido sin mangas sin corte sin pinzas sin bastas el que desde chicos sabíamos que yo heredaría mientras me lo levantaba para descubrir como estaban mis banderas percibí tus cejas gruesas en mis calcetas de estrellas y me decías que mejor dejara de sobarme las carnes que el ritmo hace su trabajo solo que si obligo bailar a mis vuelos el baile del esqueleto se me vendría encima y que como eso es la aporía (el perreo) mejor enchufara los parlantes y cerrara la ventana porque todo el humo del cigarro y nuestros respiros no le pertenecían a las mayas verdes plagadas de polillas

me mirabas desde el centro del escenario sentado en la silla de plástico endeble, esas con marca de cerveza las de abajo eran sólo de fierro esmaltado y mientras tu me inspeccionabas las pantys negras yo te hacia gestos para que me vieras los lunares de mi cuello pero tus ojos no me llegaban a los ojos de mi carne sino sólo a los del vestido entonces di vuelta la silla miré por la ventana empañada y la bola de espejos disparó perros enrabiados contra las paredes las que nos vieron nacer en el agua y en el rincón de esta canción que tarareo tu ya no me miras mis mayas ni mis contenciones sino que la espalda pegada al asiento y eso resultaba pues para que me mires de frente te daba la espalda mil veces como decía mi abuela: “los hombres se quedan donde hay comida” o como dices tu que te crees planta en los pies peludos “hay que regar” para que te quedes en el paso quebrado de mi coreografría

resumidos en el talón quebrado y en el paso de estrellas a polillas nos contemplamos medio segundo mientras la bola de espejos nos disparaba balas como lunas fugaces que fue la eternidad la obligación de nuestras escaras nos costarán el baile de ayer el recuerdo de juan y la canción por la que hiciste migas con el dueño del local entonces me mirabas directo a los ojos como si fueras un pez analizado con los ojos de d o s y en la simultaneidad de nuestras cejas me declaraste exiliada de mis cordilleras ahora rastrojos tuyos gemidos míos míos míos y luego me besaste la falla para que comprendiera que la carne firme sin autoría es bestia floreada dócil a la transfiguración de mayas negras

A. Ocampo

*: el formato blog no me deja ponerle "tab" al poema, distancias importantes que no aparecen en esta versión digital.

Altavista.-

Pic: [ miko_pato ]

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Altavista

El miope subió de a dos
escalones y llegó
a la baranda
le agarró la cabeza y la besó en
la mejilla. Como siempre
sólo que hoy le apretó la cintura
hacia la suya

Que alto es. Pensó ella
mientras se alejan con la neblina
en los parpados

Desde lejos,
parecían una pareja
desde cerca, también.

A. Ocampo

Lanzamiento.-

Pic: [ Mi hermana ]

En la foto: A. Ocampo, Daniel Hidalgo, Ana López y Jorge Navarro.

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En esta época, donde el publicar es más importante que “lo que se publica” (incluyéndome o no dentro de ella), estoy aquí adelante para hablar a nombre propio -y de otros 3 sujetos premiados- acerca de la experiencia particular de vivir un concurso de literatura emergente (que es como se les dicen a los autores-sin-nombre-comercial que descansan en las estanterías de las librerías chicas o que sólo dormitan en un computador).

Sólo así entiendo esta instancia como una instancia tentadora, en cuanto se propone como dispositivo para la canalización de nuevos dedos tipeantes (no de plumas, porque eso es cursi), pero que al momento de abrir oportunidades, también abre toda una discusión acerca del arte de concursar. Porque claro, uno lee, uno escribe, uno entra a un taller literario, uno vuelve a leer lo que ya leyó, uno conoce gente y ellos te conocen y aprovechan –de pasadita- de enseñarte a concursar. Entonces, pareciera que para concursar existe una técnica que consiste en:

Punto uno: saber “Quién organiza el concurso”,
Punto dos: ¿Cuál es el premio?,
Y el más importante de todos los puntos a saber: “Quién es el jurado”,

En este caso del “Aquí te las traigo” nunca supimos esto último. Cosa buena y limpia, porque quién se mueve en este hediondo mundillo de los talleres y egos literarios, sabrá que lo que digo es cierto, y sabrá aún más, que ganar (o no) un concurso no marcará el destino del autor, de la escritura y su reflexión. Y sabrán también, que el perder nos enrabia y propulsa las fuerzas necesarias para producir algo bueno. Por lo que producir la frustración y la decepción de este submundo, más el no comprarse el cuento “de venir a salvar el mundo con una frase”, para mi son principios claves para mantener en pie el oficio de escribir y, al mismo tiempo, despabilarse de las ridículas películas biográficas que nuestras miserias se mueren por protagonizar.

Agradezco la instancia del concurso y no exclusivamente a la editorial “Animita Cartonera”, sino que a las personas particulares –Fernanda, Ximena y Tanya - que echan a andar este proyecto independiente, que funciona a pulso y que como toda obra humana posee costuras medio-abiertas. A ellas (no casualmente ellas-femeninas) las invito a seguir instalándose como una plataforma de búsqueda de aquellas letras no-editadas; una tarea casi-heroica ante un Chile sesgado, enamorado de los autores televisados (que están más preocupados de vestirse de personaje, que de desarrollar el arte y su reflexión) y ante una sociedad mediocre que se queda paralizada ante la disyuntiva del esfuerzo v/s las necesidades económicas.

Con respecto a esto último valoro el trabajo de Balmaceda 1215, pues en sus talleres (casi obligatorios para todo joven que quiera escribir, sólo por la razón de ser talleres gratuitos) se puede rastrear a gente que hace cosas y que cree en las cosas que hace. Claro que como Balmaceda es una Institución y depende de un Ministerio, tampoco voy a poner las manos al fuego por ella.

Para terminar quiero agradecer a todos los que valen la pena –que son los que nos pagan el pato, a mi y (en sus casos respectivos) a mis compañeros ganadores-. Quiero agradecer a mi familia (por creer en mí y costear la libertad necesaria para escribir), a mi abuela (quién hace la tortilla de carne más inspiradora de Chile y quién recortó los diarios necesarios para hacer este ensayo premiado), a mis compañeros del Arcis –que siempre son mis compañeros-, a Guadalupe Santa Cruz, a Mauricio Redolés, a mis colegas columnistas de Indie.cl, a mis grandes amigos siempre presentes y a todos los ausentes –con o sin nombre- aquí hablantes.

Gracias.

Discurso Premiación y Lanzamiento de

Colección "Literatura Emergente" de Ed. Animita Cartonera,

Universidad DIego Portales, 3 de Mayo '07,

A. Ocampo

Desde el desde.-

Pic: [ closedown ]

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Desde el desde

Desde el ventanal de mis penas rojas me corre el frío
nuestro nudo nido narrativo
dueño ante la lluvia del rio que ya no volverá / que no será laguna
que no tendrá montajes /que es mortaja que / en la niebla y el pasto húmedo padece el sol ausente.

De las baldosas mojadas el diluvio de mi cama cae encima
de la amargura de tu sabor pasado / de ciclopena / de mares
caracolas de voz aguda de nuestros gruñidos
comprendo la enorme ilusión la gigantesca y maravillosa mentira mi vida volantín
por el palito de maqueta se me quiebra / se me sale / esta noche ya no se cantar tu calle.

Desde la alfombra café de flores odiadas y pelos de perro
me sé tuya por indiferencia porodiosporcarenciasporno padre,
por silogismo sin conclusión
por la miseria de ser bueno.

Abro mi puerta y me encierro en la madera
con el candado de la convicción
del recoveco del nombre, de la sombra pobre de la palabra de
soy la puerta de mi futuro y la voltereta
la bisagra
el doblez
el parche
la partera
las piernas abiertas
los ojos cerrados / húmedos
soy tierra por estar muerta / y útil de hojas
produzco tu producción,
revelo tu fachada coextiendo tu independencia / peso en tu gravedad
gravito en la historia de cementocementerios naranjos o naranjas en flor
calles mojadas y reflejos y luminarias públicas.

Desde los perros vagos de mi vida no escucho el adiós
de Cerati / no cierro la ventana de tu casa
de Silvio / no abandono el almohadón rojo,
no comprendo el jazz, no me tumbo ante mi idea,
ya no espero
marea
no.

A. Ocampo

Sobre poesía para flojos.-

Pic: [ gmod ]

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Sobre la poesía para flojos

a C.

Me niego a responder preguntas estúpidas y a la poesía para flojos, a la redacción de postal. Me Niego a la rima sin sonido intelectual. Me niego al abuso de los nombres, al formar comunidad. Me niego a las palabras cursis, olorosas, innecesarias. A las palabras crespas de deletreo y significados opacos. Me niego a escribir en personajes, a desdoblar la muerte. Me niego a los poemas románticos, a los ángeles, a los sueños, a las preguntas de boca seca. Me niego a las letras con punto y su mediocridad. Me niego a escribir bien y a entender. Me niego a los hombres polillas faroleros de ampolletas rotas. Me niego a la vejez que busco, me niego al odio hecho músculo. Me niego a los poemas que (me) dicen como siento. Me niego al autoritarismo literario. Me niego a los corazones hinchados y sus sucedáneos peludos. Me niego a los números lectores y los amoríos linkeados. Me niego a hablarte de lo que no soy. Me niego a negarme y reniego de mi nombre tuyo. Niego mi intuición y jocoseo sobre tu debilidad. Niego la buena onda de onda ventisquera vino tinto. Niego la literatura de la copia post, niego el aprender a escuchar las frases y recolectar los malos lectores andantes. Niego que negar la afirmación de tu o(ri)ficio sea necesario. Niego toda actividad textual y a buscar el érase de las cosas. Niego la foto empelotas consecuencia insegura de esqueletos calcinados de tevé. Niego las gracias y niego todo lo que tenga ver con las aves, las camas llenas, los álbumes, los diarios de vida, lo que hice el domingo de ramos. Niego desde toda mi culpabilidad en este caso. Niego a aceptar la palabra como expresión, comunicación, canal, vendaval, espontaneidad. Me niego a leer tu calamidad.

A. Ocampo.

Enfrazada.-

Pic: [ casquivana ]

[*]

Enfrazada

Del gotario de la historia no me queda ningún nombre por pronunciar, ninguna promesa incumplida, ningún deseo salvo el de desear las calles con tu calor con tu sombra tu claqueo tus botines de niño pidigueño del deseo no me queda duda la esperanza, la Andrea de la andre-nalina de tus copas de tus besos de tu desencanto de mis vergüenzas la sonrisa se fue el color rojo con el semáforo te llevaste mis uñas comidas por mi infancia mis piernas arrugadas por la rápida cosecha mi deseo de cuando apunta a tu proyectil de hombre de la historia a cuentagotas de la enfermedad que no ha amainado el dolor trasnochado no huye y la impotencia de nuestras causas trasciende nuestros sujetos que repudian las filosofías de ultratumba que no sienten las palabras lindas y cursis de la historia mayúscula que te quiero contar y en la cual tu rostro plasma sangre de mi ficha no queda ni una i entera y suscrita, ni inscrita, ni declinada, ni inquisitiva por la que entrar y levitar por lo que tengo que decir todo y en lo que todo ha sido dibujado a crayones con voz grave o como diría mi niña chica de trenzas a lápices de cera de muñecas de ojos de lenjuelas de calcetines arremangados de blusas blancas de corbatas grises de géneros colgantes disciplinantes de besos de frazadas calientes que en mi historia de gotas sólo queda y resta a tu cuerpo.

A. Ocampo