Esmalte de Uñas .-

Esmalte de Uñas

Tengo toda la noche para sacarme la pintura resquebrajada de las uñas,
Diez mil puntos suspensivos en los oídos,
Y todas las cortinas del mundo para que titile la luna.

Tengo una ampolleta de 100 wats que no responde ante mis ojos oscuros,
Canciones malas y rechonchas que zumban en los parlantes de mi pc,
Y unos lápices de cera que desde el colegio no uso.

Tengo 7 dedos blancos que teclean las 28 letras blancas,
Dos libros pendientes por subrayar,
Y dos cursos aún por pasar.

Tengo el marco de la ventana con hollín,
Una hermana que me recuerda en la edad en que te conocí,
Y una abuela que aún habla de ti.

Tengo un desierto entre las cejas,
Mil kilómetros de dermis en mi hemisferio frontal,
Y la sensación de volverme una vieja infernal.

Tengo el desierto de mi abuela en sus madejas,
El jumper de mi hermana de la jugarreta,
Y la edad para sacar -en limpio- una moraleja.

Tengo dos cejas cristalizadas en las lupas de mis defectos,
Y dos que tres discusiones con mis mujeres,
En las que ellas reconocen mi poca muestra de afecto.

Tengo una de esas noches de las que olvidar,
Una de esas en que los dedos pueden estallar,
Y que la columna seguramente se va acalambrar.

Tengo una noche de esas,
En que rasparme la sangre de la espera,
Deberá sacar de mis uñas el dolor, el color y la moraleja.

Cloe

M .-

M

Letras apócrifas destiñen mis sostenes
mis toallas
mis sandalias
mis encías
mis lentes,
vacías zigzaguean en las orejas
como aros quedan pendientes
y resuelven reunirse en nombres
en familias famélicas
con identidades propias
sustancias
de frutilla y de mierda
de cien y de ti
y nombran lo dicho
y no pretenden la utopía de lo no-dicho
sino su afín nicho
un hijo
un nieto
un padrino
un cura
un anillo
un título
un epígrafe
y el epitafio
de una letra que la acompañe hasta la muerte
donde el diablo perdió el poncho
donde se me borre el abecedario
de no llamarte
para devolverme el orden:
para devolverte la eme de mi muerte.

Cloe

Sra. Chayo .-

El Nuevo Blog de mi Abuela: Sra. Chayo. 71 años de... Historias?.
Nosé pero...

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Cloe

2 .-

2


Mi problema es el dos
El dos de dos de uno
Del par que no es para uno
O del uno que no es para uno
Que es relativamente la sumatoria
De uno con el uno
Y que siempre es uno
Casi ninguno
Casi un par de ningunos
Casi dos que no son uno
Y que son igual a dos y una.

Cloe

Ganas de .-

"03" de la serie "Collection Automne/Hiver 2000/01", de Nicole Tran Ba Vang.

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Ganas de

De las ganas locas de tenerte
me abstengo
me aguanto
me castro
me reprimo y me castigo
porque si lo hecho, hecho está,
tú sólo fuiste un momento para detenerme
coserme y recoserme
en las preguntas
en las obsesiones presuntas
en los mil nombres de putas
con los que quería que me bautizaras como cura.

De las ganas de tenerte se fue la locura
ya no tienes a que atenerte
ni contra qué defenderte:
el castigo ya no usa puntas
y no se da por el celo a unas.
Porque sólo fuiste del destino un juguete,
que cumplió con su rol de cambiarme la suerte
en los días de amarilla muerte.

De las ganas de tenerte ya no tengo
ni razón, ni edad, ni mérito, ni abolengo
ni propiedad, ni nombre, ni esqueleto
porque el cuerpo se fue sólo en decaimiento
y tus besos espigados fueron breve encantamiento,
pues ya no tengo los sueños en el microonda
que se recalienten a cualquier hora
ni ganas de tenerte, entretenerte, ni entenderte
en tus mil y un vaivenes de viejo soquete.

De las ganas sólo quedan de
y sólo de mí, de salir, y oír
que las ganas se van cuando escucho de tí
que las ganas pierden cuando escriben por tí
que las ganas mueren cuando me tocas así.

Cloe

Time Out .-

Time Out

Mi alma necesita vacaciones urgentes
Y ha elegido un lago artificial
Y la costa siempre primaveral
Para desgranar en arenilla o peje-reyes
Las mil y una ganas de que se la traguen los rieles.

Mi alma está cansada de los deberes
De los quiero, los pero y los ente-dientes
Y ha elegido a un par de chicas oyentes
Que desde el colegio han estado pendientes
De las confusiones de esta escribiente.

Mi alma está descontrolada, partida, rayada,
Como los ladrones de la tele
De rayas blancas, negras y ajadas,
Que atesoran billones de continentes
Que de un día a otro explotan simultáneamente.

Mi alma se despide
De todo desmayo
De todo cuerpo
Escama, sintonizador, señores y asesinas
Y se guarda un par de cosillas
Porque pronto regresará por esta misma escotilla.

Aunque la que vuelva
(Sé que) no será
La misma.

Cloe

Pegoteada .-

Pegoteada

En el lugar donde nos pegoteábamos
ha quedado pegada tu sombra,
y no es negra, ni café, ni amarilla,
tu sombra es roja como guinda.

En las noches ronronea,
sube por los ladrillos blancos,
y en sus bordes se empolva de negro,
las mejillas y aquella cosita
que tanto entraña la cabeza mía.

Por las mañana duerme entre las cortinas
y las fotos taladradas en el deco-mural,
ronca como animal,
y se peda como tal.

Se retuerce hasta que mi abuela
le sirve el plato de lentejas
que le recuerda el tiempo en que vivía
y que comía como animal.

En la tarde no la veo rondarme,
porque salgo de mi casa
a buscar el esqueleto que se le perdió,
que no me oyó y que huyó.

En el lugar donde nos pegoteábamos
una sombra espera la hora del amar,
es una sombra inmoral,
juega conmigo al frente de mi mamá,
y planea una muerte colectiva,
entre la noche, la madrugada y el mas allá.

Me ha dicho que mañana,
por la mañana,
morirá entre las cortinas
y espera que no la llame más,
porque muerta hace meses quiere estar.

Cloe

Miopía .-

Miopía

Las cosas son muy cortas
para mirarlas así.

Duelen

Por eso la distancia
ha sido siempre
tu mejor compañía

y la mía,

la Miopía.

Cloe

"Nomás".-

“Nomás”

Y que más daba
Si te decía si sí
O si no,
Total
Todo iba a terminar igual.

Siempre con lágrimas.
Con malos ratos,
Con tus novedades,
Tan poco importantes
Y mi ataque de celos por otra parte.

Y que más daba
Si salía la noche entera
O un ratito “nomás”,
Si era eterna
La espera de nuestro final.

Total, mas que mal,
Si sí o si no,
Da igual “nomás”...
Amor:
Esto ya no es amistad.

Cloe

Mírala .-

Mírala

Mírala como viene y da vueltas sobre sí
Mírala dos veces y dile la verdad
Aunque sea frustrante contenerla así
Aunque dos veces te tengas que armar.

Mírala y confiésate conmigo
Mírala tres veces pero no me rezongues
Que la ausencia no es mi amigo
Y la aventura siempre un ”no me provoques”.

Mírala de frente y confía en ti
Mírala con tus lentes olvidados mi edad
Tómale la mano y perdónate a ti
Tómale la cintura y hazle lo que no me hiciste a mí.

Mírala, pero mírala bien
Mírala como cuando aprendes a leer
Termina en los puntos
De su alma y de su media.

Ya hazlo de una vez
Que su vida ya no espera
La voltereta
De tu ausencia.

Cloe

Urgente .-

Urgente

Este es un poema urgente
Que no esconde ni revierte
Esa historia que les divierte
Pero que es tan hiriente.

Esta historia no tiene presente
En estas manos que la escriben
Es sólo recuerdo de una noche incandescente
Es sólo añoranza de una boca paciente.

Esa boca pasó por 50 bocas
De esas 50 yo solo sé de 5
El múltiplo es descendiente
Y las cinco fueron trascendentes.

De las 5 bocas urgentes
Una sola es escribiente
Sufre, llora y patalea
Como si el hombre fuera omnipresente.

Y yo,
yo no,
yo sólo la leo
Y pienso en un poema urgente.

Cloe

Te Acordarás de Mí .-

Te Acordarás de Mí

a M.F.

de reojo.

Algún día me dirás que todo fue por mi
Porque aunque (aún) cierres tu boca frente a mis letras
Sabes bien que lees por la coma
Sabes bien que algún día escucharás un acorde
Y te acordaras de mí.

Algún día dirás que el sol tuvo la culpa
Porque aunque siempre me viste de 12 a 4 pm.
Fue de 4 a 12 am. cuando me desvestiste
Sabes bien que algún día volverás a ser mi puma
Y te acordarás mí.

Algún día dirás que todo fue por mí
Porque el hijo que cayó en la vereda no era tuyo
Y sabes bien que yo pasaba por allí
Sabes bien que siempre estuve ahí.
Y cuando lo sepulten, se acordarán de mí.

Cloe

Perdónate .-

"The Hush" de Loretta Lux

[*]

Perdónate.

Para que sepas bien,
hace años
que vengo escribiendo
de mi vida.
Y como
si fuera posible
no hacerlo
he escrito de ti.
De lo que tú significas
para mi,
y sin duda,
de lo que yo sé
que soy para ti.

Ya no me interesa que te sientas mal
Ni que pidas perdón
(ya es tarde)
por una situación engorrosa
que ya huyó.
Perdónate tú (que tal),
ponte a prueba
nuevamente
e intenta no perder.
No me hagas perder
nuevamente
tampoco a mi.

Para que sepas bien,
yo te quise gravemente,
más de lo que tu te asomas a ver,
y de modos tales que no creerías.
porque no fue nada tradicional
ni village.

Porque esto es el resultado
de todo lo que me enseñaste
y que luego tiraste
y que es lo que te puse de frente
la noche de ayer en que no te perdoné.
No te perdono.

No te perdono el hacerme sentir perra.
Y si, perra fui.
No te perdono el largarme de tu casa insatisfecha.
Y si, insatisfecha me fui.
No te perdono llegar a mi cama a desquitarme.
Y si, me desquité aquí.
No te perdono las noches de fantasías
que se olvidaron allí,
Ni las ilusiones de un sudor largo,
pausado, feliz,
que 30 años no cumplieron.
No, no te perdono el huir.

No te perdono
la carne que no tocaste
y las ideas de las que te caíste.
La demora y el apuro.
No, no te perdono
tu lado humano,
demasiado humano.
Y si, tan humanista.

Para que sepas bien
esa fue tu propia mecánica de
frustración sexual,
igual a la de una chica
que por años vivió
en la precocidad de necesitarte,
de odiarte,
alabarte,
quererte,
creerte
e incluso sublimarte.

Ahora tu vacío es quizás
más grave que la fuerza,
más claro que tu pelo
y mas oscuro que tu cerebro
quizás ni Newton lo sabia,
ni tu madre,
ni tu esposa,
pero Yo,
que lo escribo,
ya lo sé.

Perdónate

(si es que puedes).

Cloe

Estación Oral .-

Estación Oral

Sus besos eran espigados
Grandes, azules y espigados
Espigados como aguja
Como futura harina
Como materia prima.

Sus besos eran oscuros
Cargados de años y de experiencias
Catadores de lenguas interestelares
Como países de hormigas bucales
Como gotas de lluvia ruborizada.

Sus besos eran paraguas de niña
Rosados, rosados, demasiado rozados
Como una espiga rozada
Como la harina rosada de las tortas de niña
Como el regalo de navidad que el de rojo no trajo.

Sus besos eran el consuelo
De la realización de sus anhelos
De las necesidades y miedos del cielo
De la primera vez ya sida y restaurada
Como el museo de cera de lo antiguo.

Sus besos querían las letras que no eran
Querían el ritmo y pausa de mí
De los silencios de las caricias y los dolores
De las interrupciones y de las decepciones
De lo no sido y lo sido
Como lo que no quise de mí
Como lo que él si quiso de mí.

Sus besos espigaron lo que menos quise
Empolvaron un alma estacionada
Que tenía por taxi el miedo de sí,
Como las caricias estacionales,
Estacionadas, detenidas
en el desear
ser besada nuevamente así.

Cloe

¿Qué es? .-

De la colección "Printemps-ete 2001" de Nicole Tran Ba Vang.

¿Qué es?

¿Qué es?
una virgen que miente?
la virginidad?
la mentira?

¿puedo seguir virgen si miento?
o es que eso de ser virgen es una mentira?
una mentira virginal?

¿es un misterio doloroso?
gozoso?
silencioso?

¿es lo que encubro?
es lo que no puedes saber?
es el móvil de todas mis verdades?

¿es esa mentira mi placer?
es esa necesidad la que sabes?
ese es nuestro ser?

¿somos vírgenes?
somos?
qué es una virgen que miente?

Cloe

Tu Jurisdicción .-

Tu Juris/dicción

Juro que lo siento,
siento que juré:
me comprometo.

Siento que nunca
lo supe,
supe que nunca
lo sientes.

Supe que siempre
te sentí,
sentiste que nunca
lo supiste.

Juraste, sentiste.
Si nunca,
entonces siempre.

Cloe

Políglotas .-

Políglotas

Te escucho, te pienso
te toco, te miro.
Y todo indica
que siempre
cambias la clave
para llegar a ti.

Te giro,
para descubrir tu código secreto,
para descifrar tu deseo,
para entenderte:
te toco, escupo y pateo.

Pero ayer,
cuando me abrazaste
pensé que por fin
la cerradura estaba abierta
y que ni siquiera existían nuestros números.

Cuando entraste a mi oído
y me lamiste,
pensé en besarte,
frotar la cerradura
y quedarme encerrada ahí para siempre.

Problema de palabras
no pronunciadas
y gritos musicales
de mi computadora,
cuando me pusiste de espaldas
y no me respondiste el beso.

La náusea de tus canciones
que yo suspiraba
no llegaban ni a tu ombligo,
ni al mío.
Sino que llegaban directamente
a mis sueños y a tus ronquidos.

Así dormimos
y traté de hacerte sentir como un hijo.
Te acurruqué y te besé las manos.

Te deshiciste entre tus propios respiros,
mientras yo
hipnotizada por la pantalla del computador
contemplaba los tecnicolores
pixelados y en cuadritos.

La pantalla
me mostraba tu vida en recuadros:
fragmentos que tenia entre mis brazos
cansados, tensionados,
dormidos
muertos y deslumbrados.

Caíste por mi hombro
y despertaste.
Mis ojos líquidos
se cerraron y simularon
como siempre
la indiferencia
de no creerte pendiente en mi.

La lágrima llegó hasta la oreja
de los besos callados
y se escondió en el orificio
de donde nunca salen
tus palabras indescifrables.

Me besaste la mejilla
y te diste cuenta
de que una línea transparente
me traspasaba.

Me despertaste de mentiras
y me pediste la verdad.

Curioso fue el rollo
cuando no respondí
y trataste de traducir
mi beso en tu nariz.

La nariz tampoco me hizo caso,
y le pidió ayuda a tu ceja,
ella se levantó
y me gritó un:
“no hay caso”.

Me levanté
apagué la pantalla de los píxeles
y mi lámpara,
apagué el cobertor eléctrico,
y hicimos brasas internacionales,
poliglotas
pero siempre in-entendibles.

Cloe

Paraguas .-

"Umbrella" de Clif Moore

Paraguas


Y me devuelves el paraguas como si nada
como si no sospecharas que nunca me protegió
como si no supieras lo que significa
como si todo hubiera sido nada, que para mi no lo fue.

Y me devuelves un paraguas negro,
me lo entregas entre tus manos blancas y tus dientes amarillos
como si fuera un hijo, nuestro hijo que no quieres
como si me olvidaras por entregármelo.

Pero este paraguas negro que tengo entre mis manos
yo tampoco lo quiero,
no lo necesito,
ya lo di perdido, como a ti
lo di por hurtado, como a mi
lo di por botado, como nosotros
lo di por vendido, como tus palabras
lo di por olvidado, como las arrugas de tus ojos.

Bien, te acepto el paraguas,
lo acepto porque era mío,
y porque la devolución lo retorna como regalo:
Porque vuelve para no ser (sólo) paraguas.

Vuelve para recordarme que aún me debes una argolla
No la de tu dedo, sino la de mi oreja.
Esa argolla que es como el deseo mío
Y la condena tuya.

Ese deseo devuelto como las noches de agosto
como la humedad de ese cielo negro que descuidaba mis botas
como si mis botas no estuvieran rotas luego de salir corriendo de allí
y, como si sólo se hubiera quedado mi paraguas, en ti.

Cloe

Metrosexual .-

Metrosexual

a M.S.P.

Soy sincera: a él nunca lo vi metiendo su mano en mi gamulan. No. Él nunca fue tan obvio. Tenía otras tácticas para robar: me sonreía y me invitaba a conversar, me abría su boca grande, sus labios gruesos y me mostraba sus dientes blancos como las bancas en las que esperé que él llegara. Parecía un buen tipo. No, ninguna cicatriz en la cara. Vaya uno a saber si las tenía. No alcance a inspeccionarlo por completo, pues cuando me regaló su perfil quedé encandilaba por su cuello protuberante.

Nunca le escuche decir nada sobre el tema de los sacos verdes que encontró usted en la boletería. No, no llevaba gorro, ni nada de eso. De hecho sólo se llevaba a si, y consigo, pantalones ajustados, cinturón metálico, camisa negra a rayas y un bolsito con letras. Llevaba cansancio, soledades y números en su frente.

Cuando sonaron los parlantes y todo paró, se sobresaltó y revisó sus bolsillos. Vio como los vidrios multicolores pasaban frente a sus narices sin siquiera rozarlo, y fue allí cuando comprendió que algo perdió en la estación anterior. Recorrió con la vista el suelo y se topó con mi paraguas mojado. Me miró como si no me encontrara.

No señor, entiéndame, no me acosó. Pero fue allí cuando desarrolló su terrible estrategia: fue allí cuando se agarró de la espalda de un viejo de cabeza blanca y paraguas cuadrillé, se bajó del andén y se llevo mi deseo por la línea 2.

Cloe

Bajo la Manga .-

"Carta" de Thomas Kutshker

Bajo la Manga


Quizás sea momento de reconocerlo
De darme con la piedra en los dientes
Y gritar que haré algo bajo
Bajísimo como un enano autómata
Bajísimo e impúdico
Patológico, vengativo y un tanto frígido.

Haré de ti una historia
La recompondré de escenas a mi medida
A mi voluntad, a mi juicio,
Luego lloraré sus mentiras y las rescribiré.

Compondré una canción, como siempre mala
Y escucharé a Joaquín Sabina, para llamar los recuerdos
Que escritos no olvido.

Doblaré las hojas de estas certezas
Y te las mandaré dobladas en un sobre amarillento
Como tus dientes y tu piel
La aleta del sobre la lameré con tristeza
como lo hice contigo
Y ese mamarracho húmedo, de tinta traspasada,
Pasará por debajo de tu puerta.

Haré de esa carta una declaración de finales
Porque contigo nunca tuve principios
Los limites no los reconocimos en el presente
Porque el futuro se nos vino encima
Escrito entre puntos y suspiros.

Haré algo tan bajo que te deberás recostar sobre mi
Pues sólo así lo escucharas y lo leerás
Deberás arrodillarte y ensartar tu ego en la alfombra
Ya vacía de mi, ahí, justo en el hueco
Donde deberías reconocer los gritos rojos y almidonados.

En esa carta te mantendré al tanto de mi pasado
Y te pediré cuentas por el tuyo
Te pondré un sobrenombre seguido de dos puntos
Al que le seguirá una disculpa muy prolija
y que terminará en la vocal del placer.

Mi letra se confundirá con mi nombre
Y mi nombre será tan bajo, tan mierda
Que deberás repetirlo, rumiarlo y ahogarlo
para olerlo.

La carta del perfume sudado llegará a tu puerta gris
Tocaré el timbre antes de correr al ascensor
Que mi mochila contendrá entre las puertas
Saltaré de un brinco al primer piso
y correré por Santa Isabel hacia la cordillera

Y es que será tan bajo como mi perro
No como tu, sino como mi perro de cuatro patas
No como tu, sino como mi perro pelirrojo
No como tu, sino como mi perro de colmillos gastados
No como tu, sino como mi perro de bigotes y nariz húmeda
No como tu, sino como mi perro que se quedaba pegado a una perra
No como yo sino algo aún más bajo.

Quizás ya sea momento de firmar un posdata y despedirme
De revisar la hoja de papel y tildar los errores
Tachar los sentimientos fugados entre las íes
Y subrayar las palabras secas del tiempo.

Quizás sea bueno pegarle una foto o estamparle un beso
Para que reconozcas que fue alguien menor
y baja
quien la hizo y deshizo.

Para que reconozcas que fui yo la que te escribe
Y que te escribirá hasta sacarse de encima la esquina del remitente
El olor de tu sexo
Las canciones de tu radio
Y los almohadones de plástico.

Sólo así seré la perra de mi historia auto-biográfica
Perra por la venganza seré.
Así que cuando tu esposa lea la carta
y me respondas
Envíame la culpa de una buena vez.

Cloe